El anillo (35 page)

Desde nuestra conversación de la noche en el pueblo, en nuestro primer viaje, no había dejado de pensar en la promesa templaria que Oriol me propuso que intercambiáramos, y que su primo interrumpió, esperando quizá el momento oportuno para sellar aquello y algo más en un beso, el frustrado por Luis. La promesa de legión sagrada de Tebas, la de los caballeros del Temple que juraban no abandonar al compañero, sacrificando por él su vida. La que llevó a Enric a matar a cuatro hombres para vengar a su amante.

Sentía en mí la misma emoción, la misma fuerza que me hizo defender a mi amigo, pateando la entrepierna de Artur, sin preocuparme de las consecuencias. Y en aquel momento, viendo luchar contra las olas al muchachito flaco y tímido que tanto amé, al que di mi primer beso, me salió muy de dentro:

—Te lo prometo.

La noche anterior, agotada, me había derrumbado en la cama sin cumplir una regla básica para con los equipos de buceo. Desmontarlos y limpiarlos. Allí estaba mi traje de neopreno y los escarpines encima de los plomos y el chaleco con la botella sujeta y el regulador montado. Sólo había cerrado el paso del aire. Aprovechando la confusión y que todos estaban pendientes de Oriol me precipité hacia el equipo y abriendo la espita comprobé que quedaban poco más de cien atmósferas. Suficiente para salvarnos los dos. Calcé los escarpines, me puse gafas y tubo al cuello y apoyando chaleco y botella en uno de los camastros logré colocármelos. No había tiempo para traje ni plomos. En aquel momento oí el primer disparo, luego otro. Mi corazón se aceleró. ¡Lo iban a matar! ¡Miserables! Tiraban a un hombre indefenso que peleaba contra el oleaje.

—¡Parad, estúpidos! —oí gritar a Artur y me alegré de no haberle dado más fuerte—. ¡No hagáis ruido! ¡Maldita sea! ¿No veis que no puede escapar? Tenemos la isla llena de gente.

No me gustó nada la confianza que mostraba en que estábamos atrapados y menos que lo único que le preocupara de los disparos fuera el ruido. Pero eso no cambiaba nada. No cambiaba mi promesa. Y a punto de saltar, miré la línea de costa y en efecto, allí había varios hombres, más de los que antes había visto, vigilando.

Entonces noté que me sujetaban fuerte por atrás, preguntándome con sorna, en voz alta, para que lo oyeran todos:

—Y tú bonita, ¿adónde vas? —era uno de los matones.

Me debatí para soltarme pero me sujetaba por la espalda de tal forma que me di cuenta de que no me zafaría de él. Desesperada traté de golpearle coceando. Fue inútil, me apretó con mayor fuerza.

De pequeña, siempre me rondaba ese pensamiento: yo le gustaba a Luis. Más que gustarle, él estaba enamorado de mí. Y eso hacía que se pusiera difícil conmigo, fastidiándome para probarse a sí mismo que no era eso, que no era amor, sino odio. Quizá en aquel momento sintiera él por mí lo que yo había sentido segundos antes por su primo y que me hizo patear a Artur; el caso es que le vi aparecer por mi derecha enarbolando una de esas boyas para proteger a los barcos de golpes laterales. Y eso fue lo que descargó sobre el individuo que me sujetaba: un tremendo boyazo que sonó a hueco macizo.

—¡Salta, marimandona! —me ordenó al tiempo que me ayudaba con el equipo. Me puse las gafas y en el siguiente instante me encontré dándole máxima flotabilidad al chaleco al tiempo que caía al agua.

Nadando sentí una extraña felicidad. Por él, por Luis, por lo que había hecho. Por su dignidad recobrada. No sabía si su acción nos serviría para algo, quizá ya estábamos todos condenados a muerte, pero Gordito había tenido su momento de gloria. Y ese gesto generoso y heroico le redimía. Oriol y yo lo íbamos a pasar mal. Pero ahora seguramente Luis lo pasaría peor. Él era el único de nosotros que aquellos piratas tenían a su alcance para desahogar su frustración.

Nadé y nadé. Sin aletas, nadar con el equipo es extenuante y tuve que soltar aire del chaleco para poder usar mejor los brazos. Por un momento me pareció ver a Oriol aupado por las olas unos metros por delante; debía de encontrarse justo frente al rompiente. No le volví a ver. Mientras me acercaba, iba estudiando la cadencia del oleaje, más violento que el de la noche anterior. Debía aprovechar el empuje de una ola y sumergirme antes de que la resaca me arrastrara hacia atrás. Había poca profundidad, abajo la fuerza de la marejada se reducía mucho y quizá pudiera encarar el túnel con éxito. Quité todo el aire del chaleco, solté el tubo, me puse el regulador en la boca y respiré una tranquilizante bocanada de aire enlatado. ¡Funcionaba! Me sumergí justo cuando pasó el cénit de una ola, dando un golpe de riñón para descender. Abajo era todo confusión. A pesar del fondo rocoso, trizas de hojas muertas de posidonia y mil otras partículas en suspensión se mezclaban con la espuma, y las burbujas que yo soltaba. Me encontré atrapada en la corriente de regreso del agua al mar y me movía adelante y atrás sin poder ver casi nada. Pensé en Oriol. Él no disponía de aire ni de visión alguna. ¡No habrá podido pasar! Me dije.

Nadé hacia abajo y adelante con desesperación con una mano al frente para protegerme de golpes y ésta palpó las rocas del suelo. Continué nadando a braza y vi los contornos de la entrada de la cueva. Curiosamente fue entonces, por primera vez en aquel día, cuando sentí miedo de verdad. ¿Y si Oriol no fue capaz de entrar en la gruta? O peor, ¿y si me topo con su cadáver dentro? Por un momento imaginé su cuerpo bloqueando el paso, en flotación contra el techo del túnel. Me estremecí. Pero no había vuelta atrás y encaré la oscuridad. ¡Maldita sea!, me dije, ¡olvidé coger una linterna! Pero eso no me detuvo. Enseguida noté la corriente del interior del túnel, que me empujaba alternativamente al frente y atrás, pero aún con esfuerzo iba avanzando y el reflujo indicaba que al menos había una bolsa de aire en algún lugar.

Llevaba poco más de un metro cuando me quedé enganchada. Mi corazón se aceleró. No podía ir adelante. Me empujé con las manos en el suelo hacia atrás y tampoco pude moverme. Sentí terror y entré en pánico. Desesperada forcejeé sin lograr nada. ¿Habéis sentido alguna vez claustrofobia? Es horrible. Hubiera dado cualquier cosa por salir de aquella tumba oscura, fría y húmeda. Estaba atrapada, no me podía mover y con los brazos tocaba las paredes laterales a sólo unos treinta centímetros. ¡Qué angustia! Hice un esfuerzo desesperado hacia delante. Nada. Lo mismo hacia atrás. Notaba ahogo a pesar de tener aire, y empecé a rezar después de otra sacudida histérica e infructuosa. Recordé el consejo a los submarinistas: jamás debes entrar en un lugar cerrado, bajo el agua, sin entrenamiento especial. Y yo no lo tenía.

Sólo tenía el juramento, que acababa de hacer minutos antes, de morir antes de abandonar a un hombre. Y lo iba a cumplir. Ya lo estaba cumpliendo. Moriría de una de las muertes más horribles; atrapada en la oscuridad con los minutos contados. Ese pensamiento hizo que, desesperada, me esforzara de nuevo. Terminé jadeando, sin avanzar un centímetro, en el mismo lugar de aquel tétrico sepulcro, soltando múltiples burbujas que se escapaban robándome segundos de vida.

¿Cuánto me quedaba? ¿Quizá media hora de aire? Ya había empezado a morir. Al irse acabando notaría que me costaba succionar. Y luego no habría más.

Me prometí que cuando eso ocurriera no me debatiría, sino que iba a lanzar la boquilla a un lado y respiraría profundamente... agua.

Es extraño. Esa idea, la de afrontar la muerte con dignidad, la de aceptar mi destino, me ayudó a serenarme. La respiración. Si me calmaba usaría menos aire. Poco a poco fui controlando. Estaba atrapada. Mejor dicho, enganchada por el equipo. Sin él seguramente hubiera podido pasar. Podía soltar las correas, dar una bocanada profunda y nadar hacia delante, seguro que la salida del otro lado del sifón tenía que estar cercana. Si no, nadie hubiera podido entrar, y menos sin equipo. Y en el siglo XIII se entraba a pulmón. Entonces recordé que estuvimos trabajando hasta quedar sin luz la noche anterior. Usábamos linternas. ¿Dónde puse la mía antes de regresar al barco? Quizá sí, después de todo, la tuviera... ¡En el bolsillo del chaleco! Lo palpé y allí a la derecha noté un contacto duro. ¡Luz! Lo primero que miré fue el indicador de presión. ¡Setenta atmósferas! ¡Me quedaba aún un rato de vida! El siguiente paso fue comprobar mi situación. Allí rodeada de rocas la visibilidad era mejor que afuera y descubrí que justo unos centímetros más allá de mi cabeza el techo del túnel se elevaba y hasta creí apreciar, por un momento, algo de luz al otro lado. El problema era que quizá no hubiéramos quitado todas las piedras del pasadizo y que mi botella de aire se había encasquetado en una oquedad del techo. Mi propia flotabilidad me impedía bajar los centímetros necesarios para salir. Tracé un plan, lo repetí en mi mente una, dos, tres veces revisando posibles contratiempos hasta que me decidí a actuar. Solté todas las hebillas del chaleco, me puse la linterna, encendida, dentro de las bragas, aspiré profundamente, y soltando la boquilla salí nadando hacia delante y abajo. El chaleco se desprendió con relativa facilidad. Apenas dos metros y vi la superficie del otro lado, justo encima. No quise abandonar el equipo, aún podía salvarme la vida, así que cuando tuve espacio de maniobra, di media vuelta, me introduje en el pasadizo y tirando hacia abajo saqué el chaleco. Me costó un tiempo que creí larguísimo, pero al fin encontré el latiguillo para hincharlo y con una mano arriba para evitar golpearme la cabeza salí a la superficie, que estaba sorprendentemente cerca. ¡Salvada! De momento.

Era un lugar singular. Estaba en una cueva de un techo relativamente alto que parecía subir y bajar conforme lo hacía el nivel del agua empujada por la corriente del túnel. Esa corriente era producto del efecto sifón que transmitía las subidas del mar exterior, a causa de las olas, a través del conducto por el que yo había entrado. Desde algún lugar del techo se proyectaba un rayo de sol de luz escasa, pero que me causó una alegría difícil de explicar. A un lado de aquel laguito secreto de sube y baja vi una zona en que la roca se elevaba gradualmente y por allí me encaramé tirando del chaleco.

Enseguida le vi. Estaba tendido, boca arriba, en un lugar fuera del alcance de las subidas del agua. El corazón me saltaba en el pecho de alegría. ¡Estaba vivo! Inerte, pero si había alcanzado aquel lugar es que estaba vivo. Le enfoqué con mi linterna y no reaccionó. Daba pena. A su labio inferior sangrante, se unían múltiples magulladuras en todo el cuerpo. Me sorprendía que hubiera podido llegar hasta allí. Vestía escasamente los calzoncillos que usaba para dormir, rotos por una de las perneras. Me arrodillé a su lado y le acaricié la frente.

—Oriol —le dije bajito. No hubo reacción. Temí que no respirara.

—¡Oriol! —subí el volumen de mi voz.

No sé si fue el frío que me había ido penetrando poco a poco o el miedo, pero me puse a temblar como una hoja. Él no reaccionaba. ¿Habría muerto de sobre esfuerzo? Le busqué el pulso en la carótida y no se lo pude encontrar.

—¡Oriol! —grité.

Entonces fue cuando por segunda vez entré en pánico. Intenté hacerle la respiración artificial y noté otra vez el sabor de mar en su boca. Como el del día de la tormenta. Sólo que ahora también sabía a sangre.

Pero respiraba. ¡Estaba respirando! ¡Qué alivio! Daba gracias a Dios cuando le abracé y poniéndome encima y, cuidando no impedir su respiración, quise darle mi calor y tomar el suyo.

Y de nuevo busqué el sabor de sus labios.

Quizá fueron mis caricias las que le dieron fuerza, porque poco tiempo después, abría los ojos; esos ojos que tanto me gustaban y que en la penumbra yo adivinaba más que veía. No dije nada y apretada a él y evitando frotarle para no raspar sus heridas esperé.

—¡Cristina! —dijo al fin.

—Sí. Soy yo.

Miró a su alrededor de nuevo y como comprendiendo de pronto la situación exclamó:

—Pero ¿qué haces aquí?

—Estoy contigo.

—Pero ¿cómo has entrado?

—Por el túnel, como tú —le acaricié apartando el pelo de su frente.

—¿Estás loca?

—¿Estás tú loco?

—Me había prometido que sería yo y no ese Artur quien encontrara el tesoro de mi padre.

—Pues yo he jurado, como los jóvenes nobles tebanos de la legión sagrada, como los caballeros del Temple, no abandonar a mi compañero.

—¿Lo juraste? —aflojó ligeramente el abrazo tratando de ver en mis ojos.

—Hice la promesa al verte saltar del barco.

Él no respondió y quedamos un rato en silencio, supuse que evaluaba la situación.

—Gracias, Cristina —dijo al fin. Su voz estaba preñada de emoción—. Nos va a matar de todas formas. Pero morir así será hermoso.

No pude evitar besarle de nuevo. Esta vez él respondió. Otra vez la sal, el mar bravo, sus labios, incluso una gruta y el frío como la primera vez. Aunque ahora el sabor a sangre, presagio siniestro, marcaba la diferencia. A mí no me importaba y me dejé llevar por el recuerdo de lo que fue y por la ausencia de lo que pudo haber sido y ya jamás sería. Mis sueños de adolescente en que partíamos los dos, cogidos de la mano, a descubrir el mundo, aquellas cartas enviadas, repletas de poemas de amor, que nunca llegaron y que jamás llegarían. Nada de aquello podía ya ocurrir. Oriol tenía razón, Artur nos asesinaría.

Y de pronto me vino al pensamiento el tesoro. ¡El tesoro! Lo había olvidado por completo y era lógico. Yo no entré a la cueva por ningún tesoro. Entré por él.

Oriol tampoco parecía tener ninguna prisa en buscar esa fortuna. Lo cierto es que cuando uno sabe que va a morir o que las posibilidades de supervivencia son escasas su sistema de valores cambia. ¿Para qué queríamos él y yo un tesoro? Nuestra amistad, nuestro cariño, los minutos que nos quedaban eran lo único que podía valer algo dentro de aquella cueva. Bueno. Quizá Oriol aún necesitara encontrar ese tesoro. Pero por su padre. Eso sí que tenía valor.

Y así estuvimos, no sé cuánto, pero a mí se me hizo poco, acariciándonos y besándonos suavemente pero con la intensidad del que sabe que lo hace por última vez. Al estar en un lugar seco, nuestra actividad cariñosa hizo que se me pasara un poco el frío. Y entonces ocurrió lo inesperado. Empecé a notar una presión familiar contra mi bajo vientre.

—¡Oriol! —exclamé sorprendida.

No dijo nada pero la presión continuó creciendo.

—¡Oriol! —repetí, ahora a propósito y separándome sólo de él lo suficiente para intentar verle los ojos. La situación, dentro de lo trágico, no dejaba de ser divertida.