Shades of Mao: The Posthumous Cult of the Great Leader (41 page)

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Authors: Geremie Barme

Tags: #History, #Asia, #China, #Literary Criticism, #Asian, #Chinese, #Political Science, #Political Ideologies, #Communism; Post-Communism & Socialism, #World, #General, #test

BOOK: Shades of Mao: The Posthumous Cult of the Great Leader
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Page 125
Numbers on a statistical chart,
Pieces on a Go boardblack and white.
Flesh and blood and thinking mind we had
But could not wreak feeling, will or thought.
Oh misery! We were abstractions!
Our bounden duty to raise our hands and clap. . . .
Willingly we forgave errors:
After all, a revolution is no stroll down the street.
A cleansing tide is bound to damage
   ships and homes.
Perhaps this childish goodwill
lies at the root of our misfortune. . . .
But even we are human,
Even we can think,
And in the end we saw:
Our sweat and blood, given for the Great Edifice of Socialism,
had built a cathedral of fear. . . .
Brothers! While we lay deep in slumber
A specter prowled our land.
I cannot forget that year of frenzy
When I went back to my village,
   ancient crossing on the Yellow River,
That once cradled the young revolution,
Suckled it
   like some simple-hearted peasant nurse.
After thirty years, I returned:
The old place was sure to have changed, I thought.
Yes, there were great changes
The old men of my youth were now laid in their graves,
The youngsters were old graybeards;
A loudspeaker high in a tree
Blared hysteria from dawn till dusk.
In every home I entered, gone were the gods
   door gods,
   wealth gods,
   kitchen gods;
A new icon had taken their place.
The guerrilla-leader had aged,
His face was lined with grief.
From dull despondent eyes he apologized:

 

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"After these thirty years,
   I owe you a good drink.
But my vegetable garden has been flooded
   by the Red Sea,
My little plot of onion and garlic washed away!"
That night I lay awake, brooding,
My heart heavy with an immeasurable grief.
What could I say to these country folk
   who had nursed us?
I felt such shame, for the promises
   of thirty years past.
What could I say?
Had we overthrown the Three Great Mountains
4
only to build a new Temple?
Had we toppled Wealth and Mercy
only to hang a new icon in their shrine?
China! Ancient, mysterious China!
Home of gods,
   cradle of myths, hotbed of tyranny;
In your innumerable temples and palaces
In your countless emperors' tombs,
The specters come, the specters go,
   inhabit this man's corpse, that man's soul.
Your vast domain breeds feudalism.
They argue that land in peasant's hands
   breeds capitalism:
False! Tyranny is too well entrenched:
No new class can strike root
   in the feudal fortress.
Which of us has even set eyes on capitalism
Premature, infant, strangled in the cradle?
China, like a huge dragon, gobbles all in its path,
Like a huge vat, dyes all the same colour.
Have you not seen the lions of Africa,
   the lions of America,
Fierce kings of the jungle?
When they enter our dragon's lair
   they become mere guard-dogs,
   rings through their pug nostrils,
   standing guard at yamen and palace gate. . . .

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