Parque Jurásico (37 page)

Pero los gritos no tenían la menor influencia sobre los problemas con los que Arnold se enfrentaba. Al ordenador no le importaba que le gritaran. A la red de corriente no le importaba que le gritaran. Los sistemas técnicos eran completamente indiferentes a toda esa explosión de emociones humanas. Si los gritos tenían algún efecto, éste era contraproducente, porque Arnold ya tenía la virtual certeza de que Nedry no iba a regresar, lo que quería decir que él mismo tenía que entrar en el código del ordenador y decidir cuidadosamente qué era lo que había fallado. Sería un trabajo delicado y necesitaría estar tranquilo y tener cuidado.

—¿Por qué no baja a la cantina —propuso— y pide una taza de café? Le llamaremos cuando tengamos más noticias.

—No quiero un Efecto Malcolm aquí —protestó Hammond.

—No se preocupe por el Efecto Malcolm. ¿Me va a dejar volver al trabajo?

—¡Mal rayo le parta! —Hammond no trataba de dominarse.

—Señor, le llamaré cuando tenga noticias de Muldoon.

Apretó unos botones en su consola y vio cambiar las familiares pantallas de control:

Arnold ya no estaba operando con el ordenador; ahora había entrado detrás de las bambalinas para mirar el código, las instrucciones que, renglón por renglón, le decían al ordenador cómo comportarse. Era desdichadamente consciente de que el programa completo del Parque Jurásico contenía más de medio millón de líneas de código, la mayor parte de las cuales no estaba documentada y carecía de especificaciones.

Wu se acercó:

—¿Qué estás haciendo, John?

—Revisando el código.

—¿Por inspección visual? Tardarás una eternidad.

—Dímelo a mí —contestó Arnold—. Dímelo a mí.

Muldoon tomó la curva muy deprisa; el jeep patinó en el barro. Sentado junto a él, Gennaro apretaba los puños: iban a toda velocidad por el camino de cornisa, muy por encima del río, que ahora estaba oculto en la oscuridad, debajo de ellos. Muldoon aceleró. Su cara estaba tensa.

—¿Cuánto falta aún? —preguntó Gennaro.

—Tres, quizá cuatro kilómetros.

Ellie y Harding estaban de vuelta en el centro de visitantes. Gennaro se había ofrecido para acompañar a Muldoon. El jeep se desvió con brusquedad.

—Ya ha pasado una hora —dijo Muldoon—. Una hora, sin que hayamos oído palabra de los demás coches.

—Pero tienen radios —objetó Gennaro.

—No hemos podido localizarlos.

Gennaro frunció el entrecejo:

—Si estuviera sentado en un coche durante una hora, bajo la lluvia, es seguro que intentaría utilizar la radio para llamar a alguien.

—Lo mismo haría yo.

—¿Realmente cree que les puede haber pasado algo?

—Hay posibilidades de que estén perfectamente bien, pero me sentiré más feliz cuando les vea. Eso debe de ser de un momento a otro.

El camino describía una curva y, después, subía por una colina. En la base de la colina, Gennaro vio algo blanco, caído entre los helechos que había al lado del camino.

—Deténgase —dijo, y Muldoon pisó el freno.

Gennaro se apeó de un salto y corrió hacia delante, iluminado por los faros del jeep, para ver qué era: parecía un trozo de ropa, pero había…

Gennaro se detuvo.

Ya desde menos de dos metros de distancia, pudo ver con claridad lo que era. Avanzó con más lentitud.

Muldoon inclinó el torso fuera del jeep y preguntó:

—¿Qué es?

—Es una pierna.

La carne de la pierna era de color blanco azulado pálido, y terminaba en un desgarrado muñón sanguinolento, correspondiente al lugar en que había estado la rodilla. Por debajo de la pantorrilla vio un calcetín blanco y un mocasín marrón. Era como el zapato que Ed Regis usaba.

En ese momento, Muldoon ya había salido del jeep; corrió, pasando de largo a Gennaro, para agacharse sobre la pierna:

—¡Jesús! —dijo, y levantó la pierna, extrayéndola del follaje y levantándola para exponerla a la luz de los faros: un chorro de sangre del muñón le cayó en la mano. Gennaro todavía estaba a un metro de distancia. Rápidamente se dobló sobre sí mismo, puso las manos sobre las rodillas, cerró los ojos con fuerza e inspiró profundamente, tratando de no ser presa de las náuseas.

—Gennaro. —La voz de Muldoon era penetrante.

—¿Qué?

—Apártese: está tapando la luz.

Gennaro tomó una bocanada de aire y se apartó. Cuando abrió los ojos vio a Muldoon estudiando el muñón con ojo crítico:

—Desgarrado en la línea de la articulación —dijo éste—. No lo mordió… lo retorció y lo arrancó. Sencillamente le arrancó la pierna, rasgándosela.

Se puso en pie, sosteniendo la seccionada pierna invertida, para que la sangre que quedaba en su interior goteara sobre los helechos. Su mano ensangrentada manchó el calcetín blanco cuando tomó la pierna por el tobillo. Gennaro volvió a sentir náuseas.

—No hay duda sobre lo que ha ocurrido —estaba diciendo Muldoon—: T-rex le agarró. —Miró hacia lo alto de la colina; después, nuevamente a Gennaro—: ¿Se siente bien? ¿Puede seguir?

—Sí. Puedo seguir.

Muldoon caminaba de vuelta hacia el jeep, llevando la pierna:

—Creo que es mejor que nos llevemos esto —dijo—. No me parece bien dejarlo aquí. Dios, va a ensuciar todo el vehículo. Vea si hay algo en la parte trasera, por favor. Una lona o un periódico…

Gennaro abrió la portezuela de atrás y buscó entre las cosas que había detrás del asiento posterior. Se sintió agradecido por pensar en algo más durante unos instantes. El problema de cómo envolver la pierna seccionada se expandió hasta llenarle toda la mente, relegando todos los demás pensamientos. Encontró una bolsa de lona con un juego de herramientas, una llanta, una caja de cartón, y…

—Dos telas impermeables —anunció. Eran de plástico y estaban cuidadosamente plegadas.

—Deme una —dijo Muldoon, todavía fuera del jeep. Envolvió la pierna y le pasó el ahora informe bulto a Gennaro. Al sostenerlo en la mano, Gennaro se sorprendió por lo pesado que lo sentía.

—Póngalo en la parte de atrás —indicó Muldoon—. Si hay alguna manera de sujetarlo, ya sabe, de modo que no vaya rodando…

—Está bien. —Gennaro puso el envoltorio en la parte trasera y Muldoon se situó detrás del volante. Aceleró; las ruedas giraron sin avanzar sobre el barro, para después dejar una zanja detrás de ellas. El jeep ascendió la colina a toda velocidad y, durante unos momentos, al llegar a la cima, las luces de los faros todavía apuntaban hacia arriba, hacia el follaje. Después bajaron, y Gennaro pudo ver el camino que se extendía delante de ellos.

—¡Jesús! —exclamó Muldoon.

Gennaro vio un solo Crucero de Tierra, caído de lado, en el centro del camino. No pudo ver el segundo Crucero.

—¿Dónde está el otro coche?

Muldoon miró brevemente alrededor; señaló hacia la izquierda:

—Allí. —El segundo Crucero de Tierra estaba a seis metros de distancia, aplastado como un acordeón, al pie de un árbol.

—¿Qué está haciendo ahí?

—El T-rex lo lanzó ahí.

—¿Lo lanzó?

El gesto de Muldoon era sombrío.

—Terminemos con esto —dijo, apeándose del jeep.

Apuraron la marcha para llegar hasta el segundo Crucero de Tierra. Sus linternas oscilaban de un lado a otro, en medio de la noche.

Cuando se acercaron, Gennaro vio hasta qué punto estaba destrozado el coche. Tuvo el cuidado de permitir que Muldoon mirara primero al interior.

—Yo no me preocuparía —dijo Muldoon—. Es muy improbable que encontremos a alguien.

—¿No?

—No.

Explicó que, durante sus años en África, había visitado el escenario de una media docena de ataques de animales a humanos en los chaparrales. Un ataque de leopardo: por la noche, el leopardo había abierto una tienda de punta a punta, desgarrándola, y se había llevado a un niño de tres años. Después, un ataque de búfalo en Amboseli; dos ataques de león, uno de cocodrilo en el Norte, cerca de Meru. En todos los casos quedaba una cantidad sorprendentemente reducida de evidencias de lo ocurrido.

La gente inexperta imaginaba que habría horribles pruebas del ataque de un animal: miembros desgarrados que quedaran en la tienda, rastros de gotas de sangre que conducían hacia la espesura, ropa manchada de sangre, no muy lejos del campamento. Pero la verdad era que, por lo común, no quedaba nada, en especial si la víctima era de pequeño tamaño, como un bebé o un niño. La persona sencillamente parecía desaparecer, como si hubiera entrado en el chaparral y nunca hubiera regresado. Un depredador podía matar a un niño sólo con sacudirlo, rompiéndole el cuello. Por lo común, no había nada de sangre.

Y la mayor parte de las veces nunca se encontraban otros restos de las víctimas. A veces, un botón de camisa, o un trocito de goma de un zapato. Pero, la mayor parte de las veces, nada.

Los depredadores se llevaban a los niños —preferían a los niños— y no dejaban nada detrás. Así que Muldoon pensó que era sumamente improbable que encontraran alguna vez restos de los niños.

Pero cuando miró adentro, tuvo una sorpresa:

—¡Quién lo diría! —murmuró.

Muldoon trató de reconstruir la situación: el parabrisas del Crucero de Tierra estaba hecho añicos, pero no había mucho vidrio en las proximidades. Había observado fragmentos de vidrio allá atrás, en el camino: así que el parabrisas tuvo que haberse roto allá atrás, antes de que el tiranosaurio levantara el coche y lo arrojara allí. Pero el vehículo había sufrido una tremenda paliza. Muldoon iluminó el interior con su linterna.

—¿Vacío? —preguntó Gennaro, con tensión.

—No del todo —contestó Muldoon: la luz de su linterna se reflejó sobre un equipo microtelefónico aplastado y, en el suelo del coche, vio algo más, algo curvo y negro. Las portezuelas anteriores estaban abolladas y atascadas por el impacto, pero Muldoon trepó por la portezuela trasera y se arrastró por sobre el asiento para recoger el objeto negro.

—Es un reloj —dijo, escudriñándolo a la luz de la linterna. Era un reloj digital barato, con pulsera de caucho sintético. La esfera de la LCD estaba hecha añicos. Pensó que el chico pudo haber estado usándolo, aunque no estaba seguro. Pero era el tipo de reloj que tendría un niño.

—¿Qué es eso, un reloj? —preguntó Gennaro.

—Sí. Y hay una radio, pero está rota.

—¿Eso es importante?

—Sí. Y hay algo más… —Muldoon husmeó el aire: dentro del coche había un olor agrio. Movió la luz en derredor, hasta que vio el vómito que chorreaba del panel lateral de la puerta. Lo tocó: todavía estaba fresco.

—Uno de los chicos todavía puede estar vivo —dijo.

Gennaro le miró de soslayo:

—¿Qué le lleva a decir eso?

—El reloj. El reloj lo demuestra. —Se lo alcanzó a Gennaro, que lo sostuvo a la luz de la linterna y le dio vueltas en las manos.

—El cristal está rajado —declaró Gennaro.

—Así es. Y la pulsera está intacta.

—¿Lo que significa…?

—Que el chico se lo quitó.

—Eso pudo haber pasado en cualquier momento —objetó Gennaro—. En cualquier momento anterior al ataque.

—No. Estos cristales de LCD son resistentes: hace falta un fuerte golpe para romperlos. La esfera del reloj fue destrozada durante el ataque.

—Así que el chico se quitó el reloj.

—Píenselo —insistió Muldoon—. ¿Si le atacase un dinosaurio, usted se detendría para quitarse el reloj?

—Quizá se lo arrancó.

—Es casi imposible arrancar el reloj de la mano de alguien, sin arrancar la mano también. Sea como fuere, la pulsera está intacta. No, el chico se lo quitó por sí mismo; miró el reloj, vio que estaba roto y se lo quitó. Tuvo tiempo para hacerlo.

—¿Cuándo?

—Sólo pudo ser después del ataque. El chico debía de estar en el coche después del ataque. Y la radio estaba rota, así que la dejó atrás también. Es un niño brillante y sabía que no le eran útiles.

—Si es tan brillante, ¿a dónde se fue? Porque yo me quedaría aquí y esperaría a que me recogieran.

—Sí, pero, a lo mejor, no pudo quedarse aquí. Quizás el tiranosaurio volvió. O algún otro animal. Sea como fuere, algo le hizo marcharse.

—Entonces, ¿a dónde se fue?

—Veamos si podemos averiguarlo —dijo Muldoon, y avanzó a zancadas hacia el camino principal.

Gennaro le observó escudriñar el suelo con su linterna: su cara estaba a no más de unos centímetros del barro, atenta a la búsqueda. Muldoon realmente creía que estaba yendo hacia algo, que por lo menos uno de los chicos todavía estaba vivo. Gennaro seguía impávido: el impacto que significó hallar la pierna seccionada había dejado en él la inflexible determinación de clausurar el parque y destruirlo. No importaba lo que Muldoon dijera, Gennaro sospechaba que ese hombre padecía de un entusiasmo y una esperanza injustificados.

—¿Ha observado las huellas? —preguntó Muldoon, todavía mirando el suelo.

—¿Qué huellas?

—Estas huellas de pisadas. ¿Las ve, viniendo hacia nosotros desde el camino? Y son huellas que, por su tamaño, son de un adulto. Un zapato con suela de goma. Observe la característica impresión estriada…

Gennaro sólo vio barro. Charcos que atrapaban la luz procedente de las linternas. Empezó a decir:

—Escuche…

—Puede ver —continuó Muldoon— que las huellas de adulto vienen hasta aquí, donde se les unen otras pisadas. Pequeñas y de tamaño mediano… que se desplazan en círculos, superponiéndose… como si estuvieran juntos, hablando… Pero ahora están aquí, parecen estar corriendo… —Señaló a distancia—: Hacia allá. Hacia el parque.

Gennaro negó con la cabeza:

—En este barro se ve lo que uno quiera ver.

Muldoon se puso de pie y retrocedió. Miró el suelo y suspiró:

—Diga lo que quiera, apuesto a que uno de los chicos sobrevivió. Y quizás ambos. Quizás hasta un adulto también, si es que estas huellas grandes corresponden a otra persona que no fuera Regis. Tenemos que registrar el parque.