La mirada del observador (16 page)

—¡A la izquierda! —chilló Pancho—. ¡A la izquierda! ¡A la izquierda!

—Tranquilo, tranquilo —susurró el espantajo—. Ésta es la calle.

Se adentraron por una puerta abierta hasta la boca oscura de un garaje, salieron como un enjambre del coche, arrastrando al Ojo consigo. El enano cerró la puerta corredera de la calle, el espantajo encendió una luz. Pancho empujó al Ojo contra la pared.

—Así que, ¿quién eres tú? —rugió—. ¿Quién coño eres tú?

—¿Yo?

—¡Sí, tú, tú! —Le golpeó en el hombro con el cañón de la pistola—. ¡Tú!

—¿Esto es un atraco?

—¿Qué quieres decir con que esto es un atraco? Somos investigadores privados que trabajamos legalmente.

—Me han secuestrado. Eso no es legal.

—¡Antes de que acabemos contigo, haremos mucho más que eso, hijo de perra! —Le pegó de nuevo con el cañón—. ¿Te haces a la idea?

—Enséñeme su licencia. Y sus permisos para llevar toda esta artillería.

—¡Pégale con la correa, Kinski! —chilló el enano—. ¡Canéale bien el culo!

—¿Por qué sigue a esa mujercita? —le preguntó Pancho.

—¿Qué mujercita?

—La señorita Tegan. Mi cliente. La señorita Ellen Tegan.

—No conozco a la señorita Ellen Tegan.

—¿Por qué la sigue? ¿Por qué la sigue?

—Ni siquiera la conozco. Esto ha de ser algún tipo de malentendido.

—¡Ella te ha visto! ¡Te ha visto el Rabbit! ¡Te ha visto en Auburn y en Folsom! ¡Y antes de eso, le seguías la pista en Fresno!

—Yo no sigo a nadie. —Se volvió hacia los dos payasos—. Rapto. Secuestro. Treinta años. Cincuenta años. La vida. —Pero no podían oírle. Se estaban divirtiendo de lo lindo como para escuchar a nadie.

—Rómpele el brazo, Kinski —propuso el enano.

—¡Quiero algunas respuestas! —vociferó Pancho.

—Tómatelo con calma, Pancho —dijo el espantajo en un susurro—. Estás metiendo demasiado ruido.

—¡Respuestas! ¡Vacíate los bolsillos!

—Deberías llamarla, Pancho —susurró el espantajo.

—¿Qué?

—Habías quedado en que la llamarías.

—Sí. ¡Vigiladle!

Pancho fue hacia el teléfono que había colgado en la pared, alzó el brazo, bajó el auricular y marcó.

—Te voy a romper unos cuantos huesos —rugió el enano meneando la cachiporra ante el Ojo.

—La señorita Tegan —gruñó Pancho por el teléfono—. Ellen Tegan… ¿está ahí? ¿Está ahí la señorita Tegan? Bueno, llegará más tarde porque tiene reservada una mesa en su establecimiento para esta noche, así que dígale que llame… ¡Oiga! ¡Oiga! ¿Me está escuchando, imbécil del culo? ¡Oiga! Dígale que llame a Pancho Kinski… Kinski… Kinski… ¡k-i-n-s-k-i! A este número. Es un número de Roseville. —Le dio el número—. ¿Lo ha cogido? Es un número de Roseville. ¿Se ha enterado?… Bien. —Y colgó.

—Me voy a guardar yo su pieza —dijo el enano quitándole el 45 al espantajo.

—Dame eso —gruñó Pancho echando mano al arma. El enano se alejó de un brinco—. ¡Dámelo! ¡Dámelo!

El Ojo fue hacia el interruptor de la luz y la apagó con un chasquido. Luego se tiró al suelo, rodó bajo el sedán. Las tres pistolas dispararon una salva en la oscuridad. Las balas rebotaron en las paredes, el coche, el techo. El garaje zumbaba y bordoneaba como una colmena de abejas. El parabrisas se quebró. Una rueda silbó, dejando escapar el aire. El espantajo gritó.

Sonó el teléfono.

El Ojo se levantó y encendió la luz. Estaban tirados por el suelo de color rojo. El enano tenía un lado de la cabeza prácticamente serrado. El espantajo se arrodillaba sujetándose el estómago sangrante, gorgojeando. En la mejilla de Pancho había un agujero de bala. El Ojo le quitó el 45 al enano y se lo metió en el bolsillo. Fue hacia el teléfono. Dejó caer un pañuelo sobre el auricular, lo cogió y luego colgó; lo volvió a levantar y lo dejó colgando.

En la pared del fondo había una puerta. Salió del garaje a un patio lleno de cubos, bidones de gasolina y guardabarros. Se oían gritos en la calle. Trepó por una verja, bajó de un salto a un solar y estampó los pies en el barro para limpiar las manchas de sangre de las suelas de los zapatos. Cruzó corriendo un campo oscuro lleno de escombros hacia una avenida adyacente, y bajó caminando la manzana, mirando a las estrellas, vagando hacia el sur.

Dos borrachos discutían a la entrada de un bar. Un policía subía a medio galope por la acera hacia él. El Ojo se acercó a los borrachos y trató de separarlos.

—Vamos, chicos —intervino—. Seamos todos amigos.

Uno de ellos lo apartó de un empujón.

—¡Mete las narices en tus asuntos, cabrón! ¡Esto es un ajuste de cuentas!

—¡Se lo ha ganado a pulso!… —bramó el otro.

—¡Paren de una vez! —les gritó el policía mientras pasó corriendo por su lado.

El Ojo siguió andando. Media hora más tarde estaba fuera de Roseville. Un Ford descapotable lleno de histéricos jovenzuelos pasó zumbando por su lado. Uno de ellos le tiró una botella. Pasó delante de un caballo que pastaba, como un fantasma plateado, en un prado iluminado por la luna.

No… Joanna no sabía que él existía. No, realmente. No. Ella sospechaba de todo el mundo, y él no era más que otro duende de su cabeza. Así que había dos posibilidades: 1) Quería desaparecer de nuevo y había contratado a Kinski para tender una emboscada a cualquiera que fuese tras ella. Lo cual significaba que ya se había dado a la fuga. 2) Tenía curiosidad por descubrir de una vez por todas si en realidad la seguían o no. Lo que significaba que se quedaría un tiempo por los alrededores para ver qué sacaba Kinski; lo cual significaba que ahora estaba en peligro si la policía local descubría que ella era cliente de Kinski; lo cual significaba que no había más remedio que avisarla.

Encontró el Rabbit aparcado en la cuneta, allí donde lo había dejado. Subió al coche y fue a Sacramento.

El MG estaba en el aparcamiento detrás del hotel. Se dirigió a un bar y la telefoneó a su cuarto.

—¿La señorita Ellen Tegan?

—Sí.

Su voz le dio un vuelco al corazón.

—Ho… hola.

—Hola.

—Le habla el lugarteniente McElliot, de la policía local. Estamos investigando el asesinato de Pancho Kinski y encontramos su nombre en los archivos de su oficina…

—Oh, sí. Lo contraté hace un par de días para… para encontrar un… algo que perdí. ¿Asesinato, dice usted?

—¿Podría pasar por mi oficina mañana en algún momento, señorita Tegan? Es sólo una formalidad para hacer la declaración.

—Desde luego.

—Gracias. Buenas noches.

—Buenas noches, lugarteniente.

Diez minutos más tarde pagó su cuenta y salió del hotel. Fue en coche a Oakland, a ciento sesenta kilómetros por hora.

Pasó el resto de la noche en un motel, registrada como señorita Valerie Anderson. Por la mañana vendió el MG en un establecimiento de coches usados en Alameda. El Ojo también se deshizo del Rabbit allí.

Cogió un taxi para el aeropuerto y voló a Boisa, Idaho.

Se pasó dos meses en Sun Valley. Su nuevo nombre era Ella Dory.

El Ojo, liado en un anorak de piel y una bufanda, se sentaba mañana y tarde tiritando en la terraza del hotel con sus prismáticos, observándola esquiar; por la noche iba al Igloo, una taberna de la zona turística, y la miraba bailar. Ella sólo hizo amistad con un hombre. Y su encuentro casi le costó al Ojo un ataque de apoplejía.

Una noche mientras entraba en el Igloo, ella surgió de repente frente a él, saliendo de la pista.

—Desearía que dejaras de perseguirme —dijo ella—. De veras.

Él se quedó petrificado.

Pero ella miraba por encima de él a alguien que estaba de pie en la entrada. El Ojo se giró y vio a un hombre esbelto, bronceado y sonriente de unos cincuenta años que llevaba una pelliza de carnero.

—Yo no la persigo —se rió—. Simplemente parece que siempre vamos en la misma dirección y a la misma hora.

El Ojo salió corriendo y tragó varias bocanadas de aire. Se sentía como si acabara de precipitarse por la ladera del Borah Peak.

Su nombre era Jerome Vight. Era procurador de Little Rock, Arkansas. Un solterón. Después de aquello, ellos y unas cuantas parejas más formaron una peña casual que se reunía para tomar cócteles y esquiar, Joanna completamente indiferente a todo el plan, y Vight (el Ojo observaba cada fase de la seducción) cada vez más cautivado por su calma. A finales del primer mes ya estaba enganchado.

Cora Earl era otra historia completamente distinta. Diseñadora de moda de Nueva York, de treinta y dos años, divorciada dos veces, misántropa de pies a cabeza. Llegó al hotel una tarde con un safari de botones que le transportaban quince bultos de equipaje. Vio a Joanna sentada en el salón, se acercó a ella y dijo exactamente lo que tenía que decir:

—Te apuesto mil dólares a que has sido seducida al menos por uno de esos bastardos forofos del esquí desde que estás aquí.

Joanna la miró fijamente y alargó la mano.

—Dame los mil —contestó.

Cora abrió su cartera, sacó dos billetes de quinientos.

—Estoy en la ciento diecisiete C —le dijo—. Cuando te pongas cachonda, sube y duerme conmigo.

Una semana después Joanna aceptó la oferta.

El Ojo, observándolas bailar juntas en el Igloo, estaba encantado por dentro. Ella necesitaba a alguien que le restituyera la confianza en sí misma y que le enmendara el cuerpo. Ningún hombre en la tierra era capaz de esa tarea, pero Cora era perfecta; justo como lo había sido, años atrás, la doctora Martine Darras. Ambas mujeres eran el mismo narcótico que la apaciguaba, el mismo sueño de pasión por la noche, la misma diosa que sonreía en la tempestad y que alargaba una mano tranquilizadora con la que poder cicatrizar una herida espantosa.

Las siguió de vuelta al hotel. En el pasillo del séptimo piso saltó por una ventana y avanzó, centímetro a centímetro, a lo largo de un antepecho resbaladizo, hasta la terraza de la 117C. Se quedó bajo la nieve, junto a la ventana del apartamento, observándolas.

Joanna colgó su abrigo de visón en el respaldo de una silla. Luego se sentó y se quitó las botas. Cora andaba de un lado a otro de la habitación, agitando airadamente los brazos.

—¡… Yo le enseñé todo lo que sabe sobre diseño de ropa, la muy puta! De hecho, todo el material de Los Ángeles del año pasado era idea mía en un principio. Los pantalones harén, el pico del pañuelo, los monos, los trajes de baño y todo eso. La semana pasada la telefoneé y le dije: «¡Querida, bravo!», y ella me contestó: «¡Vete a joder a otra parte!». ¡Qué te parece! —se rió—. ¡Pero espera a que vea mi nueva colección! ¡Hará que sus harapos parezcan el último grito de Bulgaria! ¡La muy asquerosa!

Vestía una falda de gamuza y un blusón de gasa transparente. Un cilindro le colgaba de una cadena alrededor del cuello. Joanna lo tomó en su mano.

—¿Esto qué es? —preguntó.

Cora lo abrió y sacó del tubo un cepillo de dientes.

—Es para utilizar dondequiera que estés —dijo—, para después. —Se desvistió del todo y se acercó, desnuda, a la ventana. Joanna se quitó su suéter y su traje de esquiar. Se levantó, fue tras ella y se apoyó en su espalda. Estaban junto al vidrio empañado, justo enfrente del Ojo. Cora tocó el cristal con sus pezones—. ¿Qué hay entre Jerry Vight y tú? —susurró.

—Es un tauro —contestó Joanna.

Cora alzó su mano derecha hacia atrás y la posó en sus caderas, acercándola hacia sí.

—Debieras agarrarlo. No sabe qué hacer con todo su jodido dinero. Pero no le saques nada hasta que esté dispuesto a casarse contigo. Me gusta que te apoyes sobre mi espalda. —Cerró los ojos—. Te siento amenazadora. Una amiga mía fue sodomizada por un policía en Central Park. ¡Dijo que aquello era la gloria! Yo nunca lo he probado. Se supone que funde toda clase de plomos. Físicamente es repugnante; Jerry, quiero decir. Una comadreja. Probablemente tenga una polla como un obelisco. ¡Pero es tan jodidamente rico! Una vez voló alrededor del mundo con una chica que recogió en Nueva Orleans. Fueron a Madrid, Atenas, Nairobi, Sidney y Tokio. ¡Así como así! ¡Pero me estoy yendo por las ramas! —Se giró y la tomó entre sus brazos—. Deja que te mire. —La besó en el hombro—. «Tenerte, abrazarte» —canturreó—, «tan sólo una breve hora de éxtasis…»

—Mi padre fue a Nairobi —dijo Joanna—. Era antropólogo. Escribió un libro,
El principio del tiempo
.

—«Y luego dejarte marchar otra vez» —cantó Cora. Sus manos se movieron entre ambos cuerpos.

—Fue a Mozambique. —Joanna se llevó el dedo torcido a la boca, lo mordió—. Y remontó el río Cocodrilo en una goleta hasta… no sé hasta dónde. Nunca regresó. Estaba buscando la tribu perdida de los limpopo. Los limpopo eran una raza de dioses que construían ciudades de oro por toda África, en tiempos inmemoriales. Probablemente nunca existieron… pero él estaba convencido de que aún seguían allí, en algún lugar más allá de la selva y las planicies, morando en templos dorados, esperándolo a él. A lo mejor los encontró. Quizás ahora estén allí.

—Pero ¿de qué coño me estás hablando? —Cora la bajó bruscamente al suelo y la envolvió entre sus piernas.

El Ojo trepó por la barandilla, se arrastró hacia atrás a lo largo del antepecho hasta la ventana del pasillo. Se metió en su cuarto e hizo un crucigrama.

A la mañana siguiente Joanna se encontró con Jerry Vight en la cafetería. Naturalmente, estaba furioso.

—Déjame darte un consejo paternal, Ella —soltó con brusquedad.

—«Sea tu intención benéfica o malvada —le recitó seriamente—, te presentas en forma tan sugestiva que quiero hablarte.»

—¿Qué? —preguntó él frunciendo el entrecejo.

—
Hamlet
—dijo ella sonriendo—. ¿Qué es lo que te preocupa?

—Bueno, escucha… —Bajó la voz—. Sé que este asunto de chica con chica es lo que se lleva hoy en día, y no quiero parecerte un carca anticuado, pero… —La cogió de la mano—. Cora es una puta. Una auténtica desgraciada, lo juro por Dios. Es egoísta, cruel, ególatra, y completamente despiadada. Cuando haya acabado contigo, te echará de una patada y cerrará la puerta de un golpe.

Joanna se rió.

—Hablas de ella como si fuera un hombre.

—Es peor que un hombre —aseguró él—. Es neutra.

El Ojo, sentado en la mesa de al lado, observó la cara de Joanna. La tristeza de la noche anterior había desaparecido. Otra vez llevaba puesta su máscara de asesina. Él sintió como si unos puños fríos de nerviosismo lo agarrasen por sus partes vitales.