Caza Mayor (11 page)

Esa semana Pierino recorrió los pueblos de la zona. Por la noche, tarde, regresaba a su habitación alquilada en Colonia Venezia. Dormía intranquilo, preocupado por la tarea que tenía por delante. El miércoles le contaron una historia sobre dos mujeres que lo conmovió profundamente. Tenían edades similares, una era soltera y la otra viuda. Jamás faltaban a un velorio y recibieron numerosos apodos que a Pierino le causaron pena. En cada velorio estaban apenas unos minutos. No lloraban. Entraban, miraban al muerto, saludaban a los parientes, rezaban y se iban. Así durante años. La gente ya no les prestaba atención. En el que sería el último velorio de sus vidas, miraron el muerto, arremetieron a dúo contra el cajón, tiraron el cadáver al suelo y, mientras una lo pateaba, la otra intentaba evitar que la familia se interpusiera. La confusión fue tal que uno de los hijos del muerto les pidió disculpas. A partir de ahí las mujeres ni se visitaron. Cuando una murió, la otra mandó flores. De la suerte de la segunda pocos tienen recuerdos. Pierino no podía dejar de pensar en ellas.

Se preguntaba si una tarea, por indigna que sea, tarde o temprano llega a ser valorada por la cuota de justicia que la justifica.

Esperaba, frente al teléfono público del Club Americano, como si su decisión dependiera de que lloviera o no. Por la ventana vio pasar al comisario de Colonia Venezia, siempre ignorante de que el cazador que habían cazado en Las Parejas no era el más peligroso, que ése estaba a pocos metros, haciendo rebotar cospeles en sus manos como si esperara ver llover. El jeep de la policía desapareció. Pierino le cedió el turno a una mujer que había comprado un solo cospel en la barra del bar. Ella habló un minuto, y no pidió ser contenida ni nada le reclamó a su interlocutor. Dijo “voy a llegar diez minutos tarde” y colgó. Pierino ya no tuvo excusas. O hablaba o se iba.

Los cospeles rebotaban en su mano con ruido a roto. La primera llamada fue la más cara. Es que llamar a una embajada tiene sus bemoles. Te atiende una telefonista que te comunica con una secretaria que con suerte te da con la persona que uno busca, mientras no sea el embajador, porque esos siempre simulan que están ocupados. Pero Pierino no buscaba a ningún embajador, sino a un simple secretario de los tantos que andaban por ahí, uno quizá más dedicado, que había logrado utilizar los archivos de la embajada, provistos de información de alto vuelo llegada de todo el mundo, para despuntar su hobby: torturar hijos de putas de gran calibre, si los había, sino de cualquier calibre.

A Pierino se le fueron casi todos los cospeles en la espera. Cuando Miguel se puso al teléfono, dijo:

–Soy Pierino.

–Hola, te estuve buscando para explicarte. Tenemos que hablar –otra vez el tuteo; un país nuevo, no necesariamente menos sangriento, se abría paso.

–Mañana voy a cazar a Víctor Krauss.

Hay noticias que sólo reclaman silencio, aún en medio de un tuteo.

–¿Dónde estás?

–En Colonia Venezia.

–¿Y eso dónde es?

–Es el verdadero Víctor Krauss.

–Ahora no conviene, Pierino. No es un buen momento –dijo Miguel; Pierino se lo imaginaba hablando encorvado y tapando el auricular con una mano–. Algo que hicimos mal nos puso en evidencia. Seguramente nos estaban siguiendo. O cometimos un error. Por eso lo de Cosme… Podrías haber sido vos…

–Mañana voy a cazar a Víctor Krauss, con ustedes o no.

Pierino le dio una serie de datos y cortó. No estaba seguro de haber hecho lo correcto, pero ¿qué es lo correcto en casos así? ¿Dónde está la respuesta?

¿En los libros?

¿En el olvido?

Aún tenía en sus manos un cospel. El último. Le bastó.

El domingo temprano estaban nuevamente en el mismo lugar, ellos y los patos. Era un día seco, con un viento suave y caliente que hacía agradable estar allí aunque no existieran los patos ni ningún otro motivo. Habían ocupado el mismo lugar detrás del yuyal, llevaban la misma ropa y las mismas escopetas cargadas con los mismos cartuchos. Lo único que había cambiado era que Víctor Krauss fumaba un nuevo cigarrillo.

–¿Ese pato que llegó último, el que tiene el lomo con la pluma blanca, no es el mismo que se nos escapó el otro día? –dijo Pierino.

–Usted tiene demasiada memoria. Son animales, nada más que animales.

Víctor Krauss canturreó su canción amorfa de siempre, hizo una pausa y siguió hablando como si Pierino le hubiera preguntado algo.

–Fue una semana extraña. Gasté demasiado dinero en llamadas de teléfono.

–¿Valió la pena? –dijo Pierino sin mirarlo.

¿Los días de caza se diferenciarán en el recuerdo por haber sido soleados, por el color de los patos, por el viento, por su ausencia, por su violencia? Con el tiempo sólo importará el éxito. Pierino lo sabía muy bien. Era una desgracia pero era así. Lo sabía muy bien porque era cazador.

–Habrá que esperar –dijo Víctor Krauss y clavó la vista en el suelo.

El sol calentaba el caño de las escopetas. No estaban apurados por verse cara a cara con los patos.

–Lo que más me gusta de este país es que los patos no saben que los quieren cazar.

–Si todos los cazadores fueran como nosotros –dijo Pierino– los patos podrían estar tranquilos.

–Ya cazaremos alguno.

–Lo que fastidia de este país es que los gobiernos cambian demasiado rápido, el dinero pierde valor demasiado rápido y –un pato salió volando y pasó sobre sus cabezas; Pierino le apuntó– los patos vuelan demasiado rápido –y bajó la escopeta.

El pato era un garabato pintado sobre una nube cuando Víctor Krauss disparó. El pato cayó muerto en el agua y la bandada se dispersó.

–A los gobiernos hay que tratarlos como lo que son –dijo el nazi largando el aire que había retenido para que la respiración no le hiciera temblar el pulso–. Personas y números. Lo importante es que se olviden de nosotros.

–¿Nosotros quiénes?

–Nosotros, los cazadores de patos.

–Me parece que la bandada no va a volver.

–Ya tenemos uno.

–Es suyo.

El pato quedó allí.

–¿Valió la pena hacer esos llamados?

–Valió la pena para saber que hay cosas que ya no valen la pena.

¿Qué contaría Víctor Krauss si pudiera contar esta historia? ¿Lo mismo que confesará bajo tortura, luego de jurar ser Hitler y Batman, Mussolini y Tarzán? ¿Se defenderá asegurando que es una persona normal, un ser humano común? ¿Morirá como un ser humano corriente, luego de ser torturado y humillado? ¿Se acordará de su familia, de sus víctimas? ¿Se encomendará a Dios? ¿Pedirá un último deseo?

A lo lejos comenzó a formarse una polvareda. Ambos fijaron la vista en el hongo de tierra que crecía a medida que se acercaba. Pierino sintió que el mundo entero se bajaba de sus hombros; hubiera tenido que apelar a todo su odio para matar con sus manos a Víctor Krauss. Pero lo hubiera hecho. Odio le sobraba. Por eso estaba allí, porque de allí no había forma de retroceder; retroceder era morir y el que debía comenzar a morir ese día era Víctor Krauss.

–Parece que viene alguien –dijo Víctor Krauss–. Deben ser cazadores.

–Pero no hay más patos.

–Cuando la bandada se dispersa nunca falta un pichón que se pierde. Es por eso que el pato de la pluma blanca volvió. Lo mejor es ocupar el centro de la bandada para que otro se interponga en el camino de la bala. El secreto es no ser el primero en volar, ni el último.

–¿Qué me decía del gobierno?

–Nada. De éste no tengo nada que decir. Me deja cazar tranquilo. Los hubo peores.

–Sí. Y hubo muertos.

–Siempre hay muertos. Los hay en los carnavales, de felicidad.

–Creo que yo soy incapaz de matar a un animal –confesó Pierino.

–Igualmente podría haberlo intentado. Son sólo unos miserables patos.

Algunos patos volvieron a reunirse alrededor del ojo de agua. Víctor Krauss mantuvo abierta la escopeta luego de sacar el cartucho usado. Ninguno de los dos entendía por qué el campo de batalla estaba tan lejos de sus casas. Jamás hubieran admitido que ese país alejado de todo era ahora el suyo. ¿Tanto había escapado uno, perseguido el otro? Víctor Krauss cometió el mismo error del pato que no creyó necesario llegar al final del punto cardinal sur.

–¿Sabe disparar? –preguntó Víctor Krauss, que miraba el cigarrillo cada vez que lo tenía en la mano, antes y después de dar una nueva pitada que sólo parecía hecha para interrumpir las miradas–. Quiero decir si disparó alguna vez en su vida.

–No.

–¿Y en la guerra?

–Vehículos.

–¿Tanques?

–Coches, motos, camiones, tanques, aviones, barcos y submarinos.

–¿Cómo se logra eso?

–Odiando.

La polvareda se había hecho tan grande como el camino.

–Viene de la ciudad –dijo Pierino–. Van a espantar los últimos patos que quedan.

–¿Quiere que le enseñe a disparar? –preguntó Víctor Krauss.

–Probemos una vez.

–¿Quién le prestó la escopeta?

–Una escopeta no es difícil de conseguir. Más difícil es una buena bicicleta.

–Eso. Así –dijo Víctor Krauss sin entender lo de la bicicleta–, bien pegada al hombro. Me engañó. Parecía saber de caza.

–¿Así? Me leí todos los libros que encontré.

–Así. Apunte y cuando tenga el animal en la mira, dispare. Tenga cuidado con el retroceso. Eso no está en los libros.

Pierino apuntó, contuvo el aliento y disparó. Los patos se dispersaron. Ninguno, ni vivo ni muerto, quedó en tierra.

–Me parece que no sirvo para esto.

–Usted serviría para tenderles una trampa y yo para cazarlos.

–Las cosas son así de la misma manera que antes eran diferentes. No eran patos, coronel, no eran patos.

Una nube negra borró el sol sobre sus cabezas. La oscuridad era tal que apenas veían donde pisaban. Sus facciones desaparecieron. Adivinando los obstáculos del terreno llegaron al alambre. Al tocarlo, uno giró para avisarle al otro. A metros había un Rambler “boca de pescado” negro con el baúl abierto, como si, obligado a tragar mierda, prefiriera hacerlo por el culo. A lo lejos se oían patos, que esta vez sí volaban hacia el sur donde chocarían contra el telón de fondo del mundo. Del coche se bajó Miguel y los saludó: “señores”. Víctor Krauss se metió en el baúl sin decir una palabra más, con la confianza de alguien que va camino a un juicio justo donde podría recitar sus palabras preferidas: “soy un hombre común”.

El odio de Pierino se fue transformando en algo sin nombre, menos malsano, pero que no saciaba en absoluto. Lo sentía en su estómago. Se parecía a tener hambre. No era lo que se esperaba; una decepción.

El Rambler desapareció seguido del Di Tella con uno de los muchachos de Miguel al volante. Víctor Krauss debía esfumarse. El Di Tella sería abandonado en algún camino de tierra a unos buenos kilómetros de allí y nunca nadie lo relacionaría con un jerarca nazi. Esta batalla ya tenía ganadores. Habría otras, pero ésta estaba decidida. Por el momento, todo estaba en su lugar, excepto Pierino que se quedó varado en medio del campo sin vehículo para volver al pueblo. Podía caminar luego de elongar como correspondía. Ya no amenazaba lluvia. Se sentó en el suelo hasta que vio aparecer otra nube de tierra. Una renoleta, mirá vos.

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